Improvável

Improvável, excessivo, este mundo por onde vamos carece de realidade. Crer nele é um descuido.

Nos falamos, nos vemos, tocamos as coisas, e é incrível que isto seja possível. Que os bebês saibam sorrir. Que haja rochas pelo céu com um trajeto previsível. Que chova, que faça sol e que o calor seja suficiente. Que sejamos diferentes, que nossos rostos não se repitam. Que haja coisas inexistentes: as possibilidades, os algarismos, a música, a fé, a estética, a memória assombrosa e os sonhos. Que meu nome (a palavra com que me chamam) e meu sangue talvez sigam e sejam o peso de outro. Neste mundo tão diverso, que eu seja isso, assim. Que eu esteja aqui, que eu escreva e me sinta surpreso.

E tem esta grande impostura que vivo cometendo: imagino que coisas importantes possam acontecer se eu errar ou acertar os passos. A verdade é que não importo. Sou esta coisa qualquer que surgiu há pouco e já vai desaparecer, que será esquecida, que sorri e finge não ter medo. (No momento seguinte, tudo continuará bem, improvável, excessivo.)

Fábio Rodrigues.